Искусство — это средство, с помощью которого человек пытается превознести жизнь, а значит — хаос, безумие и — большей частью — зло.
Человек — это интеллект на службе у физиологии.
Ритм человеческой жизни — это рутина, перемежаемая оргиями.
Только потому, что мы люди, мы считаем себя вправе рассуждать о Человеке.
Всякая литература, всякое искусство, книги, которые раскупаются за час или пылятся на прилавках годами, должны, прежде всего, быть искренними… ведь человек не может быть никем, кроме самого себя.
При рождении каждый человек имеет право на счастье, но горе тому, кто этим правом воспользуется.
У реформаторов только и разговоров о размере, цвете и механизме двигателя прогресса. Неужели они не понимают, что тут важен не двигатель, а цель, направление?! Неужели они не понимают, что мы сбились с пути и должны возвращаться, причем лучше всего — пешком, а не на «колесах истории»? Человек — это канатоходец, который идет по проволоке, на одном конце которой его ум, сознание и душа, а на другом — тело, инстинкт, все земное, подсознательное, таинственное.
Человек неповторим, даже когда повторяется.
Ну выйдет человечество в космос - и что? На что ему космос, когда не дано вечности?
Человека надо принимать как он есть: вместе со всем его дерьмом, вместе со смертью.
У гениев, конечно, есть соседи, как и у всех прочих, но готовы ли Вы признать, что Ваш сосед — гений?